Myrthes Suplicy Vieira (*)

A polêmica instaurada ao redor do tema da adultização de crianças e adolescentes – que, na verdade, parece ter apenas retomado a discussão mais antiga sobre a sexualização precoce – foi tão intensa que vem ofuscando um outro fenômeno que considero tão ou mais perigoso para as áreas da educação e da psicologia social: o da correspondente infantilização dos adultos.

Penso na frase de John Steinbeck: ‘A boy becomes a man when a man is needed’ ⁽¹⁾. Afinal, é preciso perguntar: quem em nossa atual sociedade detém o poder e a autoridade para planejar a própria existência, tomar decisões responsáveis, assumir o comando dos próprios desejos e controlar desvios? Diz a lógica que, se não há um adulto na sala, resta a quem está dentro dela organizar-se para aprender, através de ensaio e erro, a tomar as rédeas da situação. Assistimos todos os dias figuras públicas de renome, em especial as pertencentes ao quadro político nacional, se comportando como a turma dos fundos da sala da 5ª série. E as consequências não poderiam ser mais previsíveis: pretensos adultos legislando por birra, chantagem e retaliação, governando por conveniências e espúria troca de favores e julgando por omissão dos outros poderes. Nada mais emblemático do que a velha máxima que alerta: ‘Quand le chat s’en va, les souris s’amusent’. ⁽²⁾

E vejam que não estou falando de idade cronológica. Estou me referindo à maturidade intelectual e emocional necessária para ser membro proativo de uma sociedade harmoniosa, colaborativa e equilibrada, que vise ao bem comum.

Vale a pena rememorar como esse fenômeno foi se desenrolando: primeiro foi a onda dos livros de colorir. Milhares de pessoas, homens e mulheres, aderiram à moda alegando que eles representavam um alívio importante do estresse cotidiano, além de ajudá-las a desenvolver sensibilidade humana e artística. Era um encontro com um bem-vindo aliado para lidar com um mundo centrado na compulsiva produção de resultados financeiros e pouca ou nenhuma sensibilização para com as necessidades individuais.

Na sequência, vieram os bonecos Labubu, uma mistura intrigante de pelúcias fofinhas e monstrinhos excêntricos. Vendidos como itens de luxo, acessíveis apenas a uma elite enfadada com os símbolos convencionais de status, eles rapidamente extrapolaram o universo infantil e passaram a ser objetos de desejo de adultos arregimentados por influenciadores digitais e subcelebridades.

Daí veio a onda mais forte, mais preocupante e mais duradoura: a dos bebês reborn. A moda se espalhou como um rastilho de pólvora entre mulheres de todas as idades e classes sociais, apesar do alto custo de exemplares personalizados. Evoluiu de tal forma, num crescendo de perda de contato com a realidade, que chegou ao ponto de uma mulher levar seu boneco para consulta com uma pediatra, a qual acabou sendo processada pela “mãe” por ter recusado o atendimento.

Esses bebês acabaram se tornando testemunhos sombrios da profunda solidão feminina em meio a um mundo misógino e violento, e da angústia diante de laços afetivos que se esgarçam com o tempo, como na relação com filhos humanos reais, ainda que possam ser entendidos também como uma forma de escape do dilema de não poder conciliar a maternidade e o investimento na carreira profissional, ou de não ter como lidar com a síndrome do ninho vazio.

Apesar de muitos profissionais da área de humanas defenderem que se trata de uma forma “saudável” ou aceitável de lidar com o sofrimento psíquico da vida real, fico me perguntando o que diria o papa Francisco se vivo ainda estivesse. Depois de tanta peroração contra a tendência de substituir filhos humanos por pets, como trabalhar terapeuticamente a urgente necessidade que muitas mulheres sentem hoje em dia de pertencimento, inclusão, acolhimento, respeito e imagem de respeitabilidade, de toque sensorial afetuoso, do desejo de cuidar e ser cuidado?

Mas, se cães e gatos já preenchiam as expectativas parentais de não serem abandonados um dia por seus filhos e de terem companhia amorosa na velhice, será que bebês reborn foram projetados para assumir o mesmo papel? Honestamente, eu duvido. Interagir com seres vivos é uma coisa bem distinta da falta de troca energética quando o apego se dá com objetos inanimados. Ainda sinto arrepios só de pensar na rotina de “cuidar” de uma boneca, sem dispor da fértil imaginação infantil: corpo imóvel, ausência de sons (choro e sorrisos) e impossibilidade de mudança/evolução no status da relação. Para mim, o inanimado está associado à morte, corresponde à relação com o próprio vazio existencial e com o que já está morto dentro de cada um – o que, sem dúvida, pode levar a um perigoso aprofundamento das doenças mentais e alucinações.

É na intersecção desses dois fenômenos – adultização de crianças e infantilização de adultos – que, a meu ver, precisa ser buscada a solução. O uso abusivo de telas, que interfere no cotidiano de todas as idades, restringe dramaticamente as vivências emocionais e corporais, prejudica o contato consciente com as pulsões do mundo interior e anula a possibilidade de transcendência.

O que ainda está por vir nesse contínuo de desorientação coletiva? A julgar pela recente tendência de buscar respostas através da “terapia” com chatbots e recursos de inteligência artificial, ainda teremos de enfrentar muito suor, sangue e lágrimas para redefinir o que significa “maturidade”.

⁽¹⁾ Um menino torna-se homem quando é necessário [contar com] um homem.
⁽²⁾ Quando o gato vai embora, os ratos se divertem.

Brazilian summer

Myrthes Suplicy Vieira (*)

Já ao acordar, você sente um fio de suor escorrendo lentamente do seu couro cabeludo, percorrendo toda a extensão dos fios de cabelo da sua nuca, pingando e se espraiando pelo pescoço. De lá, ele se junta a outros fios de suor que escorrem da fronte e das têmporas e vai aos poucos formando um rio caudaloso que invade o peito, o espaço entre os seios, escorre pela barriga, desce pelas axilas, costas, braços e pernas. Em poucos minutos, seu corpo vira um pântano pegajoso que faz suas roupas grudarem na pele e começarem a exalar mau cheiro.

Você entra no chuveiro, na vã esperança de encontrar um mínimo de alívio. Mas descobre logo de cara que de nada adianta optar por uma chuveirada gelada porque parece que seu corpo a entende como provocação: tão logo você fecha a torneira, ele revida e a transpiração amazônica retorna a todo vapor. Outra descoberta que você faz segundos após sair do banho é que parece que seu corpo não vai ficar enxuto nunca mais: o simples esforço de esfregar a toalha na pele ou de se inclinar para enxugar os pés já detona a volta de uma atividade desenfreada das glândulas sudoríparas. Só lhe resta deitar-se nua em um quarto escuro, com o ventilador ligado, e permanecer imóvel por pelo menos quinze minutos. Esqueça o perfume e o creme hidratante: parece que qualquer produto adicionado à pele cria uma barreira térmica que tapa os poros e multiplica a sensação de calor.

Assim que você se levanta novamente para colocar a roupa, a sensação é a de que faz mais de um ano que você não toma banho: seu corpo já está melecado de novo. Inútil voltar para o chuveiro, uma vez que o ciclo vai se repetir inexoravelmente. Mesmo inconformada, você se veste com as roupas mais leves possíveis e tenta se concentrar nas tarefas do dia. Se o trabalho é fazer a faxina e depois preparar o almoço, você transpira como se estivesse fazendo crossfit numa academia lotada e sem ar condicionado. Se o trabalho é de ordem intelectual, seu cérebro simplesmente se recusa a obedecer a comandos: as células nervosas já entraram em curto e a conexão entre Tico e Teco cai a cada 10 minutos mais ou menos.

A irritação só faz crescer ao longo do dia. Sua fome evapora. Todos os seus órgãos internos parecem ganhar uma dose extra de sensibilidade: seu pulmão joga a toalha de puro cansaço por ficar puxando o ar quente; seu estômago dói caso você ingira algo um pouco mais substancioso e a náusea sobe ao seu esôfago tão logo você sente o cheiro de comida quente; seu fígado entra em colapso com qualquer alimento gorduroso e seu intestino se solta minutos após você ter ousado comer algo mais condimentado.

As emoções se descontrolam. O barulho e a luz incomodam, fazendo você querer se isolar. Qualquer estímulo imprevisto, seja um telefonema de telemarketing ou uma discordância casual de pontos de vista, tende a servir de gatilho para uma crise nervosa. As sensações de cansaço, tontura, dor de cabeça, dor nas costas e peso nas pernas fazem você se sentir com 90 anos de idade e sua aparência desgrenhada a leva a acreditar que é indigna de afeto.

Por volta das 4 horas da tarde, você olha pela janela e percebe que se anuncia uma tempestade daquelas e que, provavelmente, se isso acontecer, você vai ficar sem luz devido à queda de árvores sobre a rede elétrica. Falta de luz leva à falta de água pelo colapso das bombas, o que significa que não haverá outro banho à vista até o final do dia ou até o dia seguinte. As nuvens cor de chumbo e o vento violento avisam que é preciso fechar as janelas, mas como? Não dá nem para imaginar como será possível respirar num ambiente totalmente fechado quando a sensação é de já estar com a cabeça enfiada dentro de um forno aquecido. Você reza para que a temperatura despenque tão logo o temporal acabe, mas suas preces são solenemente ignoradas: do solo aquecido sobe um vapor de água quente e a sensação de mormaço fica ainda pior.

Mais à entrada da noite, a temperatura se estabiliza por volta dos 28/30 graus e segue caindo lentamente, chegando aos 21/23 graus por volta da meia-noite. A pergunta, então, passa a ser: quem consegue dormir confortavelmente com todo esse calor? Mesmo descartando as cobertas, o mais provável é que você acorde ainda de madrugada mergulhada em uma poça gigante de suor, que toma conta até dos travesseiros.

Exagero? Pode ser que sim, mas aprendi que muitas vezes é preciso exagerar para ser entendida. Só quem passou pela experiência do verão em terras brasileiras na última década pode dizer se esse relato cru retrata ou não a realidade. Certamente, não se trata de um relato totalmente isento: além de se referir a sensações eminentemente femininas, admito que ele é reflexo de um provável trauma meu de infância. Nasci num mês de fevereiro e fico esbaforida só de pensar no calor que qualquer recém-nascido era obrigado a enfrentar naquela época. Para quem não sabe, o costume era colocar no bebê primeiro uma camisetinha pagão para absorver a umidade da pele, por cima vinha um macacãozinho de um tecido mais encorpado que cobria os pés (ou, pior ainda, eram colocados sapatinhos de lã) e, na sequência, o bebê era enrolado num cueiro, com os braços presos para baixo. Inacreditavelmente, aquele infeliz temaki gigante era acomodado no berço, coberto por uma mantinha de lã. Como se não bastasse, não raras vezes as janelas do quarto do bebê eram mantidas fechadas, just in case…

^(*) Myrthes Suplicy Vieira é psicóloga, escritora e tradutora.

Myrthes Suplicy Vieira ^(*)

Ingênua que sou, talvez até mais do que a própria velhinha de Taubaté, sempre acreditei que os nobres parlamentares eleitos para as duas casas do congresso nacional eram representantes da vontade popular. Ao menos eu votava tendo essa crença em mente.

Tolerei diversas vezes a inação dos presidentes da Câmara e do Senado, acreditando que não era mesmo o momento certo de pautar o impeachment do ex-presidente, dadas as terríveis contingências internas e externas causadas pela pandemia de covid. Fiz de conta que não percebi a tragédia da atuação em longo prazo das bancadas da bala, do boi e da bíblia, acreditando que o novo governo eleito teria forças e credibilidade para decretar o fim de tantas excrescências legislativas. Me irritei com a conduta misógina, racista e fundamentalista de figuras emblemáticas da atual composição do Congresso, mas deixei para lá acreditando que elas seriam punidas pela própria Casa, uma vez colhidas as abundantes provas de falta de decoro parlamentar.

Ultimamente, no entanto, eles não cansam de superar minhas expectativas mais pessimistas e de me causar perplexidade dia sim, outro também, com muitas de suas recentes decisões, sempre tomadas “na calada da noite” (desculpem o jargão, coisa de velha mesmo) e sem que elas tivessem passado por comissões especializadas ou discussão ampla com setores organizados da população.

Embora 72% dos brasileiros tenham repudiado o tarifaço de Trump e sua tentativa de intervir nas deliberações da mais alta corte brasileira, 53% tenham se manifestado a favor da prisão de Jair Bolsonaro e 55% se dizerem contrários à anistia dos golpistas de 8/1, nossos ínclitos parlamentares acharam legítima a iniciativa de obstruir a pauta de votações do Congresso, como se sua principal função legislativa fosse a de proteger aliados de sua causa ideológica ou defender interesses próprios em detrimento de causas importantes para a população, como a isenção de imposto de renda para quem ganha até 5.000 reais. Além de pretenderem desconhecer as estatísticas e não se deixarem abalar diante da crescente imagem negativa do Congresso (que rivaliza com a do Judiciário e a do Executivo, diga-se de passagem), as recentes manifestações de rua serviram para evidenciar que eles não se envergonham de tomar a vontade da parte tenebrosa do rebanho bolsonarista-raiz como a do todo da população brasileira.

Juro que tenho me esforçado para entender os gestos kafkaescos dessa turma, de prestar continência à bandeira americana, apoiar as atuais e futuras sanções aos ministros do STF, não compreender o significado exato do conceito de soberania nacional e não perceber nenhuma consequência negativa do tarifaço imposto pelo mito-mor da extrema-direita mundial para a manutenção de seus próprios empregos e recuperação da economia, mas confesso que está sendo muito difícil, quase impossível, não ceder ao desejo de dar umas boas palmadas em seus traseiros flácidos, como faria sem pestanejar qualquer boa mãe latina.

Vou pedir ajuda espiritual a São Benedito, Santo Expedito e Santa Rita de Cássia das causas milagrosas, para voltar a acreditar que todo esse nonsense pode ser superado em breve, preferivelmente antes das próximas eleições. Se não der certo, prometo sair à rua com cartazes de apoio à internação obrigatória de toda essa gente alienada. No fim, como mostrou Machado de Assis, é bem possível que eu me junte a eles voluntariamente no hospício e até acabe por liberá-los, já que estatisticamente não passo de minoria da minoria da população brasileira.

Como dizia um amigo meu, não sei se sou eu que estou certa e eles errados ou se eles é que estão certos e eu me engano redondamente, mas, em última instância, por ser uma em meio a milhares, sei que sou eu que preciso mudar e me adaptar. Que os anjos e santos me ajudem a voltar a apostar cegamente na força da democracia brasileira. Amém.

^(*) Myrthes Suplicy Vieira é psicóloga, escritora e tradutora.

Myrthes Suplicy Vieira ^(*)

Ah, as peças que o inconsciente prega na gente!

Sofri duas quedas em sequência: a primeira, em maio do ano passado, quando fui derrubada e arrastada por minhas cachorras durante um passeio, e a segunda, em setembro passado, quando escorreguei “sem querer” em um rastro de óleo deixado pela minha atual companheira de quatro patas no chão da sala ao atacar uma lata de sardinhas que eu havia esquecido sobre a pia da cozinha.

Nas duas ocasiões, as consequências físicas foram terríveis: fratura no ombro esquerdo e fissura no quadril da primeira vez e agora fratura do fêmur e deslocamento grave da clavícula direita. Dores acachapantes, longos meses de fisioterapia para recuperar os movimentos, sequelas limitantes. Por quê? Eu estava passando por um período relativamente tranquilo de vida e de trabalho, embora me queixasse ocasionalmente de tédio e falta de perspectivas. Então, como explicar meu desejo inconsciente de me machucar?

À primeira vista, pode parecer que fui vítima involuntária de circunstâncias imprevisíveis. Aliás, esse costuma ser o argumento usado por 10 entre 10 vítimas de acidentes ou incidentes repetitivos. Curiosamente, nenhuma das minhas quedas ao longo da vida foi causada por distração, baixa visão ou problemas de articulação típicos dos idosos. Houve sempre um estímulo externo com impacto forte o bastante para me desequilibrar – o que pretensamente serviria para comprovar minha “inocência” na causação da queda.

Mas por que, então, a repetição de tantos acidentes? Lembro que no ano passado estava claro na minha consciência que eu sentia não ter forças suficientes para sair sozinha do buraco existencial e profissional em que eu própria havia me metido. Cheguei a perguntar a uma amiga, que funcionava como uma espécie de guru para mim, se ela achava que eu ainda estava sujeita a novas quedas ou se a simples conscientização quanto à minha responsabilidade já serviria para interromper a série de acidentes fortuitos. Ela me deu uma resposta à la lusitana, que guardo até hoje como alerta: “Se o motivo que leva você a cair desapareceu, então você não vai mais cair”.

Não é minha intenção psicologizar ou generalizar indevidamente as causas de uma ocorrência tão natural, inevitável na vida de seres bípedes. Parafraseando o velho e querido mestre Freud, às vezes um tombo é só um tombo mesmo. Mas, quando ele se repete indefinidamente e é causado por circunstâncias bastante diferentes entre si, há que se suspeitar da presença de um fator desestabilizador complementar à força da gravidade, não é mesmo?

Já tinha visto essa intrigante repetição de traumas físicos acontecer na vida de outras pessoas. Minha mãe, por exemplo, sofreu três quedas consecutivas após um longo e doloroso processo de divórcio: a primeira dentro de um ônibus, quando o motorista acelerou antes que ela pudesse se sentar; a segunda dentro de um taxi, que ela havia imaginado ser mais seguro, mas que bateu no meio do percurso, projetando-a para a frente e fazendo com que batesse a cabeça no painel; e a terceira, devido a um choque ultra potente no chuveiro que a fez voar e cair sobre o bidê, provocando fraturas em várias costelas e escoriações por todo o corpo e cabeça. Gato escaldado, ela me confidenciou que passou a sentir muito medo de ser atropelada. Não pude deixar de pensar com os meus botões que, sem o perceber, ela já havia permitido que a vida a atropelasse diversas vezes.

O que quero dizer com tudo isso é que o cenário para os tombos recorrentes é montado de tal forma que não reste a menor dúvida nos circunstantes de que a pessoa não teria como prever nem controlar o desenrolar dos acontecimentos. Contudo, a frequência, o sentido e a gravidade das lesões permitem começar a suspeitar que há vetores presentes no psiquismo da pessoa que apontam para a “vontade” – inconsciente – de se paralisar, de postergar indefinidamente a iniciativa de buscar ajuda e até a disposição de abrir mão da própria autonomia em troca de um amparo exterior.

Se examinadas com cuidado as circunstâncias anteriores à queda, é possível perceber que por trás de cada queda física repetitiva existe uma queda emocional, um abalo na autoimagem de competência, um rebaixamento da autoestima. Cair está simbolicamente associado com render-se à própria vulnerabilidade – o que um ego narcísico, controlador e perfeccionista (como o meu) não aceita. Tem a ver com a incapacidade de entrega amorosa às tentações (boas e más) do destino, fundada obviamente no medo da rejeição. Mas, forçoso é admitir, pode ser também uma maneira desesperada de materializar um sofrimento psíquico que muitas pessoas próximas não conseguem perceber.

O que a “vítima” de acidentes recorrentes não lembra antes de cair é que, ao abrir mão da própria autonomia, todas as decisões que determinam como ela prefere levar a vida passarão a estar dali em diante nas mãos dos cuidadores que se apresentarem para ajudar – até nas coisas mais simples, como a hora de acordar/ir dormir, o que comer ou como ocupar as horas vagas. Será que essa troca vale a pena? Uma coisa é certa: não basta levantar, sacudir a poeira e dar a volta por cima a cada vez que se cai.

^(*) Myrthes Suplicy Vieira é psicóloga, escritora e tradutora.

Myrthes Suplicy Vieira ^(*)

Nos dois meses em que fiquei de cama sem poder andar e movimentar o braço esquerdo, passei intermináveis horas de angústia pensando em como seria possível voltar a administrar o cotidiano de minhas cachorras de uma maneira minimamente tranquila e segura.

Sabia que não poderia levá-las para passear sem contratar a ajuda de alguém e muito provavelmente só uma vez por dia. No restante do tempo, elas teriam de ficar enfurnadas no apartamento, sem nenhuma atividade estimulante com que se envolver. Estava também tranquila por saber que elas estavam morando numa casa com um grande gramado, no interior de São Paulo, na companhia de mais quatro outros cachorros, podendo sair à hora que quisessem, correr e brincar. Pelo que me contavam, a adaptação delas ao novo lar havia sido bastante rápida e tranquila graças a isso. Não sei o quanto a nossa abrupta separação significou sofrimento para elas no início, mas já intuía que jamais poderia competir na oferta de um cotidiano tão feliz e livre quanto esse.

Dividida entre a culpa pelo abandono e a tristeza de perder a companhia delas para sempre, eu ainda tentava negociar com minha consciência. Pensava em dezenas de arranjos intermediários, mas chegava sempre à conclusão de que nenhum deles seria efetivo a longo prazo. Tomei então a decisão mais difícil da minha vida: entre o sofrimento delas e o meu, entendi que a única solução viável era transferir a guarda das duas em definitivo. Apesar de já ter enfrentado a dolorosa perda de três cachorras por adoecimento e morte, eu nunca havia considerado a terrível possibilidade de me desvencilhar de nenhuma em vida.

Não é nem preciso dizer que, a partir desse dia, minha vida perdeu todo o seu propósito. Nas delirantes madrugadas insones, eu repetia para mim mesma que a única forma de encontrar algum conforto emocional seria cuidando de um outro ser vivo. Sem ter com o que me ocupar, a solidão e a depressão se instalaram de mala e cuia no meu cotidiano. Passava os dias sem sair de casa, sem interesse por absolutamente nada, nem leituras, nem música, em profundo silêncio.

Testemunhando minha tristeza, muitas pessoas amigas me aconselharam a adotar um cachorro de pequeno porte, que eu pudesse carregar no colo. Essa possibilidade, no entanto, me parecia eticamente indefensável. Era como se eu não estivesse me importando com o destino de minhas cachorras e as trocando por outra mais conveniente só para satisfazer meu ego. Quando a tragédia das enchentes no Rio Grande do Sul começou, minha angústia extrapolou de vez. As imagens medonhas de animais resgatados de telhados ou ganindo de desespero nos abrigos por saudade de seus tutores me estimulavam ainda mais a me voluntariar para adoção.

Resolvi então fazer um trato com meu velho amigo, São Francisco. Prometi não procurar novos companheiros em sites de adoção ou pet shops, nem ir atrás de indicações de possíveis candidatos. Em troca, pedi que, se ele colocasse espontaneamente no meu caminho algum ser de quatro patas carente e abandonado, eu aceitaria assumir a responsabilidade de cuidar dele, mesmo que fosse apenas temporariamente.

Pouco tempo se passou desde então. No início da semana passada, recebi a ligação de uma sobrinha, perguntando se eu aceitaria acolher por alguns dias uma cachorra que havia sido resgatada das ruas, quase atropelada, até que seu tutor fosse localizado. Concordei um tanto hesitante ao ver a foto dela e constatar que ela era de porte médio, quase grande, o que equivaleria a trocar 6 por meia dúzia.

Ela me foi trazida no mesmo dia. Absolutamente traumatizada, a cachorra andava lentamente, de cabeça baixa e com o rabo enfiado no meio das patas traseiras. Não ousava me olhar, não produzia nenhum som e se recusou a comer ou tomar água, como se implorasse para não ser percebida. Dormiu nas 24 horas seguintes. Quando acordou, decidi levá-la ao veterinário para saber se ela estava doente. Nenhum problema de saúde foi identificado.

Como ninguém apareceu para assumir sua guarda, decidimos encaminhá-la para uma feirinha de adoção. E, para que isso fosse possível, era obrigatório que ela passasse por exames de sangue e ultrassom. Quando os resultados saíram, a inesperada surpresa: ela estava prenhe e 5 filhotinhos estavam sendo gestados. Minha cabeça entrou em órbita. Embora me preocupasse muito com o inferno que minha vida se tornaria com 6 cachorros circulando pelo apartamento e exigindo minha atenção constante, eu sempre tinha sonhado que minhas cachorras me dessem filhotes e me esforçado muito para que isso acontecesse, sem sucesso.

Eu estava em uma sinuca de bico: não poderia simplesmente jogar a cachorra na rua novamente e também não me sentia em condições emocionais de assumir uma tarefa tão gigantesca como essa. Resolvi então “entregar para Deus” a decisão final. No mesmo dia, a cachorra milagrosamente começou a abanar o rabinho de contentamento ao me ver e passou a me seguir como sombra, chiclete e carrapato.

Não pude deixar de pensar na esperteza da “friendly persuasion” de São Francisco. Afinal, ele não só havia me seduzido com a promessa de alegrias futuras, mas também estava me entregando a cachorra perfeita, talhada especialmente para meu estilo de vida e minhas limitações: calma, extremamente dócil, capaz de conviver bem com outros cachorros, sem latir, sem puxar nos passeios, amiga das crianças e dos idosos. O que mais eu poderia pedir do destino?

^(*) Myrthes Suplicy Vieira é psicóloga, escritora e tradutora.